RHIANNON INMAN-SIMPSON
On pause in the edgeless air
August 28 - September 18, 2021

I start them all off with green and let the acid clouds drift by
scratch away at the sun and gently pull apart the roots
as the birds drop stones on the roof
and cry about it

luminous green after a heavy shower
nothing has edges
the clouds turn into the fields and it is all air stepping out into the mud white light
in the evening fog skimming the surface
soft nothing running water
blue dinner in the dark

bright eruptions and a burnt nose cold spine every day in the wind blasting sun trap
humid leaf heat in the morning pushing green around
I stick a finger into the soil to see if it needs more water
scrape the mud across the light filling the gap
round and round heat on my neck
and the seedlings quiver in the breeze

chalk swim at low tide wading in ankle deep further into the ice cold
milky wash and washed out sky white cliffs looming and leering too high
and too low
stomach scraping the sand three head dips and the tide
moves too quickly in the shallows
swallows the sand and our bags in the march morning heat

I drag thin lines over and over again and please wait, we will answer you as soon as we can

a soft green hand reaches up into the light shivering brown
the growth got halted this year just like us
the wind off the sea killed half the new leaves on our tree
I wipe off the white and bring the green back hopefully
push the corner into the shadow
I plant seedlings out in storm force winds
their thin roots holding on best they can
we all just float together
restless and unanchored

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© Courtesy of Rhiannon Inman-Simpson and Galerie Julien Cadet

© Credits photo: Galerie Julien Cadet & Thomas Marroni

je les commence toutes avec du vert et je laisse les nuages acides dériver

gratte le soleil et sépare doucement les racines

comme les oiseaux qui laissent tomber des pierres sur le toit

puis s'en plaignent

vert lumineux après une forte averse

rien n'a de bords

les nuages se transforment en champs et c'est tout l'air qui sort dans la lumière blanche de la boue

dans le brouillard du soir effleurant la surface

doux rien eau courante

dîner bleu dans l'obscurité

des éruptions lumineuses et un nez brûlé une colonne vertébrale froide tous les jours dans le piège du vent et du soleil.

la chaleur humide des feuilles du matin poussant le vert autour

je mets un doigt dans la terre pour voir si elle a besoin de plus d'eau

gratte la boue à travers la lumière en remplissant le vide

continuellement en boucle chaleur sur mon cou

et les semis frémissent dans la brise

la craie nage à marée basse pataugeant jusqu’aux chevilles dans la glace

lavis laiteux et ciel délavé, les falaises blanches qui se profilent et lorgnent trop haut et trop bas

L'estomac raclant le sable, trois têtes dans l'eau et la marée se déplace trop rapidement dans les bas-fonds

avale le sable et nos sacs dans la chaleur matinale de mars

Je fais glisser des lignes fines encore et encore et attendez s'il vous plaît, nous vous répondrons dès que possible

une douce main verte se tend vers le brun léger qui frissonne.

la croissance a été stoppée cette année tout comme nous

Le vent de la mer a tué la moitié des nouvelles feuilles de notre arbre

j'efface le blanc et ramène le vert avec espoir

pousse le coin dans l'ombre

je plante des semis dans des vents violents

leurs fines racines tiennent du mieux qu'elles peuvent

nous flottons tous ensemble

agités et sans ancrage

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